Escritura automática sin coerción moral ni social
Cajas de cassettes como ceniceros descubren presagios de tormentas en mi escritura transformada en automática  El vino del ocaso que contrasta en los conservadores zapatos de oro de las chicas mas hermosas del desastre, tiende a ser picado según el clima. Sobretodo en las tormentas que sobrenadan en inundaciones. Sobran cosas en el mar para encontrar mucho mejor el ecosistema del horror transformado en estilo libre. Como zombies en un lago, como lagos en un pueblo muerto. 
Que malo seria ser un cantante de protesta utilizado por un gobierno imperialista para debilitar a las masas soviéticas y transformar lo rojo en sangre. Como un mensaje político subliminal, como una bomba-H o una hoguera nuclear. Como una canción que ademas de mentir, lastima con enfermedades literales. Y aquí vemos a las masas que no son criticas, silenciadas por los tiros de una soberbia totalitaria que no tiene lugar en la edad moderna de un mundo que esta muriendo de cáncer en los pulmones. 

Barcelona

Con tus ojos creas las nubes en las que yo veo calaveras. Y el día se entremezcla con la noche. Y la calle con mi casa. También, se puede seguir hablando de lo evidente. Como ejemplo me decís que te aburrís de un planeta y vas a otro. Como por ejemplo: Barcelona. Once mil kilómetros de distancia entre tu pelo y mi guitarra. Creo que, soñé que era un planeta comprimido en un país de toros corrientes, o algo así como una embajada intergaláctica. Mi balsa de palabras, incinerada por el sol, naufraga regalándose a cualquier salvaje más. He esperado tanto tiempo ya. He escrito cartas de amor eterno que luego he tirado por la ventanilla del tren. He prestado libros que nunca entendí. He decepcionado a mi familia haciendo lo correcto. Puedo eliminarlo todo, tengo poder. Pero no tanto como para en un sueño, mezclar porros, marcianos y VHS´s. Solo veo mujeres como ángeles volando desde la ventana de un restaurant fácil de robar.
   

Pastillas Naranjas

En la fiesta, corazón, los ojos de las chicas son como satélites. Brillando, como estrellas. No se si es la noche o que me estoy enamorando cada vez mas de lo que veo. Simultáneamente, en pastillas naranjas de 0,5, nado al unísono de toda la música en stereo. Tengo, yo, una tabla voladora. Tus amigas riendo en cámara lenta nos despiden con copas llenas de líquido con brillos mientras comenzamos el viaje por la ciudad saliendo por la ventana. Sobrevolamos el cine Cosmos sobre la calle Corrientes. Acá en la ciudad de los autos robados, de los gritos cobrados, somos gitanos en una sinte-mundo, en un espejismo real. Volemos a donde quieras. Mi corazón late tranquilo y tu pelo no se vuela, tus labios pintados no se muerden. No es esto una publicidad de champagne, mas bien algo así como un sueño auspiciado por un fármaco ilegal, pero recetado por dios. 
En el hipódromo aun se vende droga, en avenida Libertador aun se mira a los trenes. Vos, que tus ojos son lunas, miras todo. Mírame a mí que soy el libertador de mis pensamientos que siempre estuvieron libres. Tengo el aire en el cerebro. Y vos nadas en el aire de mi cerebro, sin respirador. 
Yo, que no quiero hablar de filosofía con nadie, podría alquilar un piso adentro de un enorme cartel publicitario y vender miradas en el mercado negro. Pero, esta vez no. Prefiero unirme al ejército de salvación. O mejor, prefiero volver a la fiesta, a buscar otro hermoso paisaje.

El amor es un concepto para los aventajados
Somos soles de energía renovable y el amor es amar en libertad dicen los filósofos.  Entre lo libre y lo carcelero existe un solo termino medio que es el sentimiento humano. A veces amar sin filtro, a veces odiar sin pensar. Todo el tiempo pateamos el tablero gritándole a los extremos. Es un problema.
Escuche decir que el mundo moderno destruye el amor. Pero, yo creo que es la falta de percepción.  El humano no se encuentra metiendo su mano en el centro de su cosmos para sentir mas. El humano prefiere verse desde afuera en un espejo psiquicamente instalado en otro humano. Yo lo se bien.
Para amar en serio, hay que amarse a uno mismo, aunque el viento mas sucio y la lluvia mas fría congelen el optimismo generado por esa intención.
Hoy buscar adentro mio es como buscar adentro de un baúl olvidado en un altillo de telarañas. Y encontrar ese juguete que anda con cortocircuitos me remite a mi amar. Para arreglarlo y usarlo. Y con ese envión pienso: Alguien nos regala la galaxia a nosotros. Podemos ser publico o actores de la obra de ese alguien. Amar la obra, usar la obra, compartir la obra. El amor mas puro esta concentrado en el secreto peor guardado de la naturaleza, esperando para explotar y ser repartido. Desde uno mismo hacia todos y todo.

La batalla de los tiempos
el editor de esta basura, el centinela blanco, dudara de la existencia del tiempo. Sin embargo, la batalla citada es real a través de los sueños. En el stand-by de mis sentidos no lo olvido todo. Y al escribir ahora, recuerdo esa canción de plaza: "la raza blanca morirá". En mi humilde y simple opinión; cada cuerpo es un campo de batalla. Y cada batalla es un campo de energía. La linea delgada entre lo correcto y lo placentero. Lo incorrecto y lo verdadero. Soy un milagro de mi propio ecosistema, lanzando un rayo de luz azul en el medio del hospital de guerra donde descansan los luchadores mas vanidosos y nihilistas. Donde los racistas les envían cartas a sus amores. Donde los médicos toman la cocaína que extraen como oro del lugar mas recóndito de mis neuronas oxidas por la imagen de la mejor amiga de los rayos del sol. Mis neuronas, el bar de mis pensamientos. Mi cabeza, hogar dulce hogar.

Cazador de pescadores

Los fantasmas me siguieron por las rutas. Lo puedo ver en todas partes. En los ojos de los pescadores, en las nubes de la playa. Despreciando todo lo convergente, soy como un mercado de cosas muertas. Los productos vencidos son los que agonizan. Les grito a los extraños: Saquéenme, estoy listo. A nadie le importa. ¿Por qué habría de importarles?. Solo acepto efectivo, y en este pueblo comprar con debito sale veinte pesos más caro. Imagínate drenar el agua con la sangre de los indios. Imagínate a los pescadores bebiendo el agua drenada con la sangre de los indios. Ahora, imagínate un edificio de coca-cola en el medio del mar. Si, no es como lo venias imaginando. No brilla el sol, y eso es lo lindo de esta prosa. Lo hermosamente brusco. Podría oscurecerlo durante páginas, mi amigo. 
En la peatonal, los niños vomitando pedazos de pescados, los vendedores de garrapiñadas vendiendo huesos de curas y monjas. Los empresarios, abogados y contadores poniendo la nariz en un plato de humo negro y toxico. Y todas las chicas hermosas del partido de la costa, intentando huir en un barco rodeado de un mar de fuego, donde aterrizan los meteoritos, televisores y teléfonos celulares como misiles de combate. Mi imaginación esta enlazada con Satanás, el rey de las festividades. La bronca del esperar. La desesperación a falta de un grito seco. La misma paliza de siempre.

Un bosque energético (Auto-ayuda para uno mismo) 
Cada día es una hoja en blanco. Si, ya lo dijeron. Algunos prefieren pegar una foto vieja en esa hoja en blanco. Otros prefieren escribir en ella sobre el pasado. Esos que piensan que el pasado es mejor. Pensar, pensar que el pasado siempre va a ser mejor es evitar el futuro contrayéndolo. Las canciones antes de ser canciones no eran nada. Las películas antes de ser filmadas eran ideas, y antes no eran nada. Las canciones nunca fueron ideas. A no ser que las ideas hayan sido sentimientos. Eso es confuso. 
Hay una plataforma ínfima o infinita, es lo mismo. Podríamos jugar a en ensanchar cada órgano vital de nuestro cuerpo o mejor aun, cada órgano mortal de nuestro cuerpo. El cosmos es todo lo que es o lo que fue o lo que será alguna vez. Lo dijo Carl Sagan. No entra el “que podría haber sido”. Hay que envolver la plataforma con nuestro cosmos. A no ser que vivas en un ataúd.     

Cohete Descartable

Era un noche de invierno en una fiesta en un departamento alto juntos a drogadictos y pintores de cuadros. Me llevaste al baño y lo vi todo. Desparramada en la bañera, eras un cohete descartable sobrevolando las esquirlas de tu malestar. Esa misma noche que tirabas aviones de papel por el balcón mientras yo rasgaba las sobras del plato, estaban todos muertos. Les robamos el dinero de los bolsillos para ir al cine. Morirías por mi si yo no me ubise quedado acá.   

El significado de los sueños
Ayer soñé que con tus amigas y mis amigos subíamos hasta la terraza de un rascacielos como paracaidistas borrachos. Desde un avión el edificio se veía como un asterisco. Me di cuenta que no eramos paracaidistas después de haber saltado y no haber encontrado el botón del paracaídas. Al golpear el suelo con la cabeza, aparecí en mi cama, en la misma que estaba durmiendo. Pero aun seguía soñando. Vos estabas al lado, en el piso mirándome.  Soñar que salta significa que está dispuesto a arriesgarse en la vida real para lograr sus objetivos. Representa una capacidad decisiva que le ayudará a tener éxito. Si sueña con que tiene que hacer un salto, pero no es capaz, quiere decir que le da miedo el incertidumbre. No le gustan los cambios. ¿Que pasa si morimos en el sueño? ¿Significa que estamos arriesgando demasiado? ¿o que cumplimos objetivos de mas? 

Feria en la niebla de la ruta
La libertad de un cuerpo brillante y una mente oxigenada forman la utopía de un mundo imaginario en el que fui propietario de años fantasmas. He tenido sueños en los que consigo ideas que olvido tratando de recordar. Es simple, soy una feria ilegal en la niebla de una ruta. Y vos, no se si estas haciendo auto-stop o si sos un patrullero policial. Tu amor es el que abandona, no avisa y te traiciona.
 
Desamparados Temporales
He desarrollado la idea de que el error es la afición de los desamparados temporales. De esa gente que vive alimentándose del drama inestable de ser una persona inquieta. Por ejemplo, una gran mujer que muerde las cadenas que se puso ella misma. Obligada a si misma a vivir en un mundo de dependencia que dice odiar. Pero, ser una persona inquieta no es nada dramático, es productivo. La sangre que perdemos es por la dualidad de las pasiones de otros para patear las persianas ajenas. Luego uno queda abandonado y con la persiana rota. 

Biografía de uno mismo
La sangre corría por las venas en la noche. Montado en un misil de tolueno, parafina y alcohol blanco. Que tiempo aquellos. Tan buenos que me los olvido. Correr, cruzar de lado por el puente. La luz azul reflejándose en las vidrieras. Los charcos de lluvia, de sangre. Esas escaleras a las estrellas y los saltos que pudimos haber dado, mi amigo. Éramos tan grandes, estábamos tan alto. Los discos y cassettes que escuchamos en ese cuarto oscuro y lleno de humo en el lavadero de la casa del padre de alguien. Fumando hasta perder los ojos en el techo pintado con acrílico. Hablando de la mierda que tomábamos y de los viajes que no íbamos a hacer, porque al final el dinero de la lata terminaba en el supermercado chino.Desde ya, la historia que siempre suena bien, la de las drogas, policías y alcohol.

El Canta-autor 
Todos escriben canciones como las tuyas, como las mías.  Canciones pretenciosas. Los amigos, no existen. Son partículas de satisfacción en cada momento del mundo. En cada fiesta, en cada concierto. Todos quieren lo mismo, un poco de sangre del otro. Porque la de uno mismo se pone transparente, cada vez mas, con los días  con las palabras, con las palabras en canciones, con las palabras en poemas, con las palabras en correos electrónicos.  
Cartas incendiadas de humo en las que los sentimientos se transforman en carteles publicitarios de exposición privada. Como obligados a ver directamente la vergüenza del humano a rendirse en la tentación de corromper con todo para encontrar el camino mas fácil y satisfactorio. Como en la escuela, como en la cocina de la cárcel. Echando la culpa al otro para correr por el pasto y no por un pasillo oscuro con animales muertos de risa y de miedo, por el optimismo de ser vivos. Seres vivos. Cultura, televisiva, de cada televisor que cada humano lleva adentro. La anti-bohemia en la traición de escritores de mierda, hundidos en la desesperación de ser viejos, y sentirse muertos. Ser jóvenes y sentirse viejos. Ser niños y sentirse adolescentes. Cuantas bolsas en los ojos para estar tan despierto!. Quizás es la medida justa para ser uno mismo. Selva, llena de animales en pasillos. Pasillos llenos de muerte. Hombres que vomitan con calidad, mujeres que lo limpian con admiración. Aun así pueden llevarte a tu casa, aun así pueden ir a tu casa. Pueden meterte en la cama y arrancarte uno a uno los órganos que usas para respirar, para vomitar, para hacer arte. Y hablas, entre tanta basura, de amor. Y las risas caen de los balcones y de la puerta de ese lugar que sale humo. Del bar. De los cerebros trabajadores de las chicas menos producentes. De la generación inventada para llenar una pagina de un libro escondido en la tumba de tus abuelos. En mis ojos blancos, en mi cuerpo frió. Si no, fíjate en la fuerza de la lluvia en la tierra mojada. Bajando por las grietas, tocando las manos de alguien más. Más vivo que uno mismo. Más uno mismo que un vivo. Y ahí es cuando mas lo piensan y el humo se transforma en algo averiado, en un bomba de oxigeno, que explota, que le rompe la cara a los demás, a los que están cerca. A los humanos. A cada mundo de cada mente de cada humano que habla fuerte.

Días malos de errores forzosos 
Podría hacer caer un avión con mi energía negativa. Podría hacerlo caer en la cara de cualquiera. Porque estoy más viejo, más frió. Lo siento mucho, pero no es perdón. Siempre abro los ojos y alguien esta vestida para irse. Ahora entiendo los Domingos. Ahora entiendo a esa alma que abandone para entrar al circo de payasos contenidos, de jóvenes entusiastas y de mentes productivas. Ya ni entiendo el concepto del error.

Familiar
Voy a un juicio por abandono de planeta. Posesión del tercer tipo, cuarto, quinto. Mi familia fue desalojada por mi inconciente, pero no. Que desastre desarmado para armar. Como un rompecabezas mordido por un perro con rabia y espuma en la boca. Mi madre trabaja, mucho. No para armar desastres, si no para comer comida.

Sueño despierto

Otra vez soñé con la chica del subconsciente existencial. Tiene un cuadro de óleo clavado en el sur de su cerebro. Dos montañas y en el medio, un árbol. Ella esta arriba del árbol (en el cuadro). Sobre la montaña de la izquierda, caen en paracaídas, sus poetas favoritos. Se deslizan lentamente descendiendo hasta el suelo. Ella los mira a todos desde el árbol y se divierte viendo como se lastiman los pies en el aterrizaje. Los poetas pasan mirando el árbol y caminan hasta la otra montaña y la escalan para luego morir ahogados por el viento.
Se repite la secuencia.

Enfermera
Errores desde el amanecer hasta la caída de los ojos en el mediodía. Durmiendo con la misma afición a un acto eterno. Y Luego la noche otra vez.
Como doctores que intentan curar a un muerto, peleo contra las horas, minutos y segundos. El tercer golpe contra la pared duela mas que el primero e incluso que el segundo.
El vagabundo del movimiento impredecible. El mas joven entre la basura apostando vino tinto en una carrera de ratas. Tengo talento (para seleccionar a la rata ganadora). Con el espíritu doblado me meto en un sobre y me envió al hospital.
 ¿Por qué tan oscuro, Joven?- Yo respondo: Tengo el tiempo que quiero y no se como usarlo. Si usted supiera, señora enfermera, me pasa algo raro. Tengo el espíritu mas doblado que usted jamás podrá contemplar. Pero mi alma esta en paz.

Pasaje Soria
Desplazados por el sonido de la muerte, los trovadores se esconden de la vanidad. Mordiendo vírgenes de plástico, mirando a las novias llorar.

En el pasaje, la canción madre rebota en las paredes atrayendo el polvo de los años anteriores. La realidad se desliza por el calor y yo no tengo recuerdos en mis partes infinitas. Debe ser por la curiosidad.

La Calma
El sistema de cambio apoyado por el deseo de la calma. Un joven que de la nada crea un vaso con agua y en las fiestas la transforma en vino. Tan entusiasmado que se quema con el viento, en posición de espera y escuchando la canción que dice "nací en un hospital que se prendía fuego". Querido esfuerzo: alguien dijo poesía pero yo creí escuchar que te estaban gritando para que no existas mas.

Reina del tiempo
Rodeando el aire, el perfume de la reina. Desde el subterráneo mira la noche como un telescopio humano y se lastima automáticamente con cada luna. Como una canción que nadie canta o un libro que se lee solo. Cae en el pavimento con las manos un poco raspadas. Tiene la cara rota de tanta felicidad. Siente al mundo en sus manos, pero no es tan hermoso como ella creía. Se duerme abrigada por el viento que renueva la nada.

Llevarte al campo [Toma Nro 460]

Desconecte de la ciudad, tu gran creación, la velocidad. Tu vestido se ensuciaba con el humo de mi moto que nos arrastraba al pueblo para conseguir vino y cuerdas. Te observamos, junto al perro, cocinar a travez del mosquitero. 
En el sueño estando sano, por tu culpa. te conseguí el sweater que querías, estando sano. 
No me despiertes nunca mas. Condicionarme con el calor de este verano despectivo. Cantar bajo la sabana porque dormido no me despierto. ámame  en el momento eterno de la mañana. el agua, la calma, el reloj sin pilas, tu cama. humanidad.

La Luz del Sol
Entonces, pensaba en ella todo el tiempo, sin pensar en el tiempo. De todo el despojo era la perdida más hermosa. Bañada en el manto de la propia intimidad, brillaba como una guerrera clavándose una espada en su propio cuerpo. Mientras yo caía viento abajo, como un autodidacta que aprende a suicidarse cada vez que mira al sol. Ella Bajaba por su calle con el vestido roto y pensaba en mi poesía con la misma fuerza e impotencia con la que se intenta pensar en la nada. Yo, tan joven en ese entonces, la esperaba en el parque de su ciudad. Ciudad que le prohibía ser nómade, como una india en la comunidad del prójimo, colega o ángel-flecha. Rebalsada de tanto amor y ansiedad, me miraba encandilándome como la luz del sol en un ensayo de cómo suicidarse un mediodía, y entonces, me enamore.

Carta sin enviar
sos como los libros en los que apoyo mis pies para no tambalearme en el aire. el paso del tiempo es raro por la lejanía con la que te re-descubro en mis pensamientos mas reales. me siento crecer cuando siento que cada vez me alejo mas de vos (solamente en el tiempo) y no quiero hacerlo de esa forma. el juicio en mi locura es la soledad intensa e irreversible que se alimenta de mi juventud y mi lucidez. son solo expresiones sin excusas, pero con sentimientos. de esos sentimientos que tenemos nosotros, los humanos. solo tengo para vos todo. Incluso, el tiempo.

Ya no sos menor
Los borrachos decían que eras una hoja en blanco, pero de un salto extraño nos miras a todos desde arriba. camina sin cuidado, que acostumbramos a pisarnos solos. Infinita pero sin el espíritu que te hace única, ahora sos una hoja escrita. escrita con mas de lo mismo. 

Nadando
Alma dulce, estoy tan dormido. Me empujaron y resbale. Cuando caí al rió, susurraba para vos lo siguiente: Miles de planetas en tu cuerpo infinito, mi pequeña galaxia. En ellos plantamos tanto amor que no sabemos como juntarlo y usar. en uno de los planetas, se encuentra mi mente dormida en un bosque de fuego, temblando por verte. Temblando por irme. Es que en cada planeta de tu cuerpo hay un pasaje cargado de electricidad increíble. Yo recorrí la ley de energía para besarte. Y ahora mis ojos son de madera. No podría morirme por vos, porque quisiera mirarte. Pero, me muero.